A VELHA MAQUINA DE COSTURA

Ontem fiquei a olhar para a velha máquina de costura de minha mãe.

Quantas historias nela guarda, de tantos e tantos anos companheira das horas vagas, das tardes quentes de outrora.

Recuei muitos anos, quando vim de Africa, em casa da minha avó, na aldeia, no canto da sala junto a sacada virada para a rua, havia uma velha máquina de costura onde ela se sentava nas horas vagas.

Era o tempo de criar sete filhos, uma vida de trabalho na lavoura para que nada faltasse em casa. Meu avô negociante de gado com bastantes terras de cultivo tinha inevitavelmente de ter a ajuda de todos, em casa ficam apenas os mais pequenos aos cuidados da avó velhinha.

Era um amanhecer cedo e um deitar tarde, de inverno e de verão, desde as sementeiras às colheitas num azáfama tal que mal caiam na cama adormeciam.

Mas na sala ficava minha avó sentada à máquina, deitando fundilhos nas calças dos mais pequenos, transformando a roupa dos mais velhos para os mais novos e remendando outra.

Um dia correu no povo que não era bom coser à noite pois aparecia a costureirinha, 

personagem de outro mundo, uma alma penada que faltara ao cumprimento de uma qualquer promessa.

Segundo diversos testemunhos, ouvia-se distintamente o som de uma máquina de costura, das antigas, de pedal, assim como o cortar de uma linha e até mesmo, segundo alguns relatos, o som de uma tesoura a ser pousada. Um trabalho de costura, portanto. O som da máquina de costura a trabalhar podia vir de qualquer parte da casa, como a cozinha, o quarto de dormir, a sala de estar, o sótão, ou até mesmo de alpendres, enfim de qualquer divisão da casa.

Assim deixou a costura nocturna e foi nas tardes que conseguia livres que se sentava à costura.

Eram tempos difíceis, de racionamento de tudo, especialmente do açúcar, azeite, sabão, farinhas etc. e havia que trabalhar para o sustento da casa.

Minha mãe, seguindo ensinamentos aprendidos,  lembro-me de sempre ter havido também lá por casa uma máquina de costura.

Era uma máquina manual que a mãe colocava sobre a mesa e enquanto cosia, rodava a manivela com a mão.

Tempos depois já quando estávamos em Moatize meu pai comprou uma Singer de pedal, linda numa mesa com duas gavetas, uma cabeça elegante com a palavra SINGER em dourado.

Quanta tarde passei sentada no chão a olhar para os pés de minha mãe pedalando sincronizadamente enquanto de suas mãos saiam vestidos para nós.

E pedia que me deixasse sentar nela e coser, parecia tão fácil mas ela não me deixava com medo da agulha não fosse eu picar-me nela.

Mas foi persistindo até que um dia meu pai disse:- Deixa lá a miúda tentar!

A medo lá me sentei, quase meus pés não chegavam ao pedal mas estiquei-me toda e dei os primeiros pontos num pedaço de pano branco.

Senti que naquele momento crescera uns anos, já me sentia poderosa e capaz de avançar para outras habilidades.

E o tempo foi passando, aprendi com a minha mãe a cortar o tecido, alinhavar coser depois ver a obra feita.

E passávamos tardes e tardes juntas na costura fazendo depois os meus vestidos e saias.

Mas queria mais e aprendi a bordar num dos cursos que a Oliva ministrava, e sempre que podia lá estava o sincronizar do pedal com o arco de bordar numas cores vivas e lindas, em panos da louça, toalhas e lençóis.

Nessa altura meu pai comprou uma outra máquina da marca Oliva, eléctrica, com um móvel fechado parecia uma móvel de sala.

Mas a velha maquina Singer ficou lá em casa, era onde eu mais gostava de me sentar e trabalhar, era leve e havia-me habituado a ela até que me casei e um dia me deram mesmo a máquina.

Bolas quantas coisas nela fazia, as roupinhas dos meus filhos, os bordados nos bibes , etc.

Nunca me separei dela e ainda hoje tem um lugar no cantinho lá de casa.

E foi nela que minha filha aprendeu também a coser as roupas das bonecas e mais tarde as suas.

Já tenho outra Singer moderna eléctrica, faz mil pontos diferente, mas jamais me vou separar da minha velhinha Singer companheira de tantos anos.

A máquina de costura da minha avó, ela em vida disse:

-Quando eu morrer esta máquina fica para ti.

Quis a vida que nas partilhas dos herdeiros me não fosse dada a máquina, uma recordação que ficou para trás, mas esta Singer da minha mãe um dia será para a minha filha.