Que mundo este!

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Uma das lembranças boas que tenho de Tete era um velhinho de bengala na mão, acompanhado de seu cão que passava diariamente á minha porta.

De seu nome João Mendes, descia a rua caminhando vagarosamente de sorriso aberto despontando por debaixo do bigode bem aparado, e barba feita, cumprimentava todos que com ele se cruzassem.

Nós garotas, achando graça lá estávamos junto a vedação do quintal à espera que ele passasse para lhe dizermos bom dia e afagarmos por momentos o canito seu amigo inseparável.

Tinha como companheira uma senhora negra que se incumbia de o trazer bem arranjado, limpo alimentado o que fazia dele um homem feliz.

Á tarde após o almoço, estendia-se na cadeira de lona na varanda colonial, onde uma brisa fresca se cruzava refrescando-o enquanto dormitava a sesta até o calor passar.

Perto numa mesa de madeira pequena, estava a moringa tapada com um copo de borco coberta por um pano bordado com flores garridas a ponto pé de flor, e ladeado de um piqué de crochet rosa.

A função era cobrir das moscas e deixa-la protegida do calor.

De quanto em vez João Mendes matava a sede naquela frescura de água e recostava-se novamente deixando que o tempo passasse calmamente.

E os dias iam passando, acarinhado e sempre assistido por uma alma  caridosa que o acompanhou até que partiu.

Morreu feliz.

Meio seculo depois, noutro país, vejo da minha janela  um outro idoso, que passa diariamente a minha porta, andrajoso só arrastando os pés cansados, ar carrancudo que nem cumprimenta.

Vive só numa casa de pedra onde a luz e o frio atravessa por entre frinchas que já nada os impede.

A um canto uma lareira com brasas quase apagadas, que o aquece nos dias frios.

Uma enxerga com cobertores velhos onde se enrola na noite, e passa frio.

Come do que lhe dão as vizinhas ou apanha no lixo.

Tem uma pequena reforma que mal chega para a farmácia, mas vai dando para comprar pão e pouco mais.

A tarde senta-se numa pedra ao sol, com um olhar perdido talvez pensando nos filhos emigrados.

Ninguém se lembra que existe, e assim vai andando esperando que a morte o leve, fechado em recordações de uma vida dificil e uma velhice igual.

Que mundo este!

Que dor esta!

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Há dores de alma, amor, paixão, de ciúmes, do corpo ...

Uns mais que outros mas todos sofrem as suas dores, umas com epílogo feliz, outras nem tanto.

Com o passar dos anos, as dores que eram pequenas ou suportáveis vão-se agravando, passando a ser mais doridas, mais insuportáveis, acomodando-se como fazendo parte de nós mesmo.

As do corpo passam a ser, minimizadas por pilulas medicinais que por vezes curam um mal e causam outro.

As dores de amor há muito se esfumaram, substituídas por companheirismo doce e insubstituível, de quem nos acompanha há longos anos, ou ausência delas devido a partida inesperada desta vida.

As dores de alma também se não curam, amenizam-se com uma lagrima, uma nostalgia que toma conta de nós e nos faz fechar o coração para o mundo que nos rodeia.

Faz-nos companhia nas longas noites de insónia ou nas tardes invernosas em que se perdem no olhar ausente enquanto sibila o vento e cai a chuva.

Mas com o avançar da idade , cai o silêncio em nós e uma nova dor nasce.

Aquela dor, quando se sentem a mais na vida dos filhos a quem tanto deram, por quem tantas lagrimas verteram, e agora uma total ausência de atenção e cuidados, muitas vezes num abandono total.

Que dor esta, sem cura e que dói e mata com a solidão!